В поисках чего-нибудь, что не выносило бы мозг, третий день перечитываю "Эмиля из Леннеберги". В первый раз я его читал отнюдь не ребенком, но уже давненько, больше двадцати лет тому назад. Знаете, совсем иначе воспринимается, когда этот шведский быт - не абстракция, а реальность, данная тебе в ощущениях. Когда ты своими глазами видел эти красные домики, своими руками щупал в Икее эти жесткие деревянные диваны, выкрашенные синей краской, и ел эту маринованную селедку (как по мне - дрянь редкостная).
Заодно понял, чем оно мне так нравилось тогда, почти-в-детстве. "Эмиль из Леннеберги" (как, впрочем, кажется, и все книги Линдгрен) - это сказка для детей с выученной беспомощностью. Сказка о том, что беспомощности не бывает. Что если стиснуть зубы, отказаться признавать поражение и протянуть еще пару километров, то все получится, случится чудо и навстречу придет снегоочиститель.
Разумеется, это сказка. Разумеется, беспомощность еще как бывает. Насколько я знаю биографию Линдгрен, ей это было известно лучше, чем многим иным. Но все-таки как приятно хотя бы на пару часов поверить в то, что преодолеть можно все, что угодно, главное - как следует разозлиться!
И какой жестокий облом: понять, что если Сириус провалился за Завесу, то тут уж злись не злись - обратно не вытащишь...
